viernes, 29 de julio de 2011
A lo largo de los años los lamentos fosilizan inquebrantables.
Comienzan siendo de cristal, rompiéndose al más mínimo azar.
Posteriormente, lágrimas de papel, dejándose por el viento mecer.
En cuanto alcanzan la madurez, robustas como la roca lucen,
secas y ausentes, en el interior de un alma desquebrajada.
miércoles, 27 de julio de 2011
No entiende de amor, sino de odio.
Su existencia, rechazada, vaga solitaria,
sin saber si fue abandonada por Dios
o acogida por el Diablo...
Flotando en el abismo, su ser cuestiona
su propia existencia. Sin saber si piensa o
actúa, si es Rey o Peón...
No hay color en la vida, ni miedo a
la muerte. Pues no hay placer en este
mundo que apacigüe su mente...
Será cuestión de tiempo o de disciplina,
que aprenda del lamento de una batalla
perdida, contra la vida...
Pero la gracia del odio torna impenetrable
su alma podrida. Pues dura y recia soporta el
peso de mil pesares...
Aguarda el momento, aquel en que el cielo
quiebre iluminando su triste esencia, carcomida.
Mostrándole lo desconocido, la gracia de la compañía.
Como no entiende de amor, sino de odio,
vaga cual alma perdida...
sábado, 18 de junio de 2011
Cada piel es un mapa,
cada oído una melodía,
cada nariz un dulce aroma
y cada ojo una historia que
debe ser susurrada por cada labio.
Siente, escucha, huele y observa para tener algo que contar.
martes, 7 de junio de 2011
¿Qué sucede cuando tus vecinos están de obras? pierdes las casillas...
No te explicas para qué necesitan hacer tantos agujeros en la pared, llegando
a pensar, incluso, que algún día la atravesarán y se aparecerán frente a ti mientras
lees... no, espera un momento, mientras ves la tele o estás con tu portátil.
Tampoco te explicas cómo pueden llegar a originar tanto ruido de muebles...
¿Es que acaso no se aclaran? ¿Se aburren y pasean los muebles por toda su casa?
o ¿Acaso se tiran los muebles de un lado a otro de la habitación mientras ríen
malignamente pensando en cómo te putean?
No lo sé... es todo un misterio, pues en cuanto te los cruzas por la calle, te sonríen
y preguntan: "¿Qué tal te va?"... sospechoso.
jueves, 5 de mayo de 2011
No es amor, no es alegría, no es pasión.
Es dolor, es melancolía, es añoranza.
Lo que un poeta siente no es esperanza.
Lo que un poeta siente es interna corrosión.
El dolor alimenta sus versos, espesos.
La melancolía hidrata sus recuerdos, intensos.
Añorando navega sin rumbo, entre vacíos, inmerso.
domingo, 10 de abril de 2011
Observando como las oportunidades vuelan y las desgracias a mí se pegan, cada paso retrocedo dos.
Esclavo de unos cuantos grados con hielo, caigo en el instinto dejando fluir mi mente por el cielo...
Pero no es cuestión de grados ni de gramos. Sino de hallar respuestas con las manos.
Cada vez más hundido confío en que hallaré el camino. Pero no es más que esa falsa confianza la que a mí me pierde junto al vino.
Cambiar, rebobinar, resetear... son conceptos que para mí no existen, pues no podré borrar pasos de fuego grabados en un camino de acero.
Solitario como un lobo sigo esclavo de la esperanza. Caminando a tientas por la oscuridad sin volver la espalda.
domingo, 13 de febrero de 2011
No hago más que caminar entre maleza sin hallar más que flores ya esclavas.
Esclavas de una ambición que prohibe compartir su belleza con el resto,
capaz de enfriar el más gélido de los hielos y calentar las más cálidas lavas.
¿Dónde hallé la última flor sin dueño? aquella capaz de conquistar al más apuesto.
No recuerdo tal flor, capaz de mantenerse libre en este jardín prohibido.
Quizá recuerde algo... sí, aquel hipnotizante olor, pero no su nombre sin dueño...
lunes, 31 de enero de 2011
¿Dónde se hallará aquella musa capaz de convertir mis versos en belleza escrita?
que haga de mis días unas vacaciones eternas repletas de gentileza inaudita...
¿Dónde y cuándo estará aquel momento en el que mis pasiones orbiten en torno a una persona?
Pues desespero la llegada de aquella llave que abra y arrebate mi alma a un nuevo mundo,
a aquella ladrona...
miércoles, 19 de enero de 2011
La gente desconfía de la existencia de un posible destino, el todo escrito.
No se paran a pensar en que la vida no es más que un libro en blanco y,
a pesar de ello, será escrito con la tinta del tiempo. Las acciones, buenas o
a pesar de ello, será escrito con la tinta del tiempo. Las acciones, buenas o
malas, quedarán gabadas por siempre en ese libro, de ellos depende que se
trate de una historia de leyenda o desesperada.
trate de una historia de leyenda o desesperada.
Aunque, ¿quién sabe si a pesar de todo la última página yace ya escrita? es algo
que nunca sabremos, pues nadie comienza un libro por el final...
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lunes, 3 de enero de 2011
Aquella noche en la que el cielo mudó su manto y la Tierra apaciguó su llanto,
conocí a una estrella guía que brillaba sin cesar, así, iluminando mi tristeza incineró todo mi pesar...
Confió en mí su noche sin saber más que mi bondad, sonriendo a cambio nada más que de sinceridad.
Ahora, en su ausencia, todo turbio parece estar, espero que su luz me ilumine pronto, sin parar.
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